Im Camparino am Mailänder Dom sagen sie: Giacomo Puccini konnte sich die Namen von mehr als 1000 Leuten merken. Toll, aber beeindruckender sind seine Opern nebenan in der Scala. Im Stadio del salto Giuseppe Dal Ben – zum Schmelzen, Italiener verleihen selbst einfachsten Schanzen wie denen in Predazzo einen hochkulturellen Klang – gibt es viele Puccinis. Die wissen, wer der Masseur des Finnen Antti Aalto ist, wie die Freundin des Schweizers Gregor Deschwanden heißt, welches Hobby der Kanadier Mackenzie Boyd-Clowes hat.
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Ich bin nicht Puccini. Ich schreibe nicht Tosca und Turandot. Dafür vergesse ich Namen.
Olympische Spiele: Wann kommt endlich Dorothee Bär vorbei?
Am Montagabend sitzt ein junger Herr im ersten Stock des Stadiongebäudes und gibt ein Interview. Mensch, Samstag war der auch schon da. Das ist doch der, der, der Dingens. Mein Gott, Walter! Martin Schmitt? Passt optisch, aber der da schwäbelt ja nicht. Grundgütiger.
Dahinter noch ein bekanntes Gesicht: Birgit Prinz ist hier? Wobei, die lief auch in Pyeongchang und Peking herum. Ach ja, die ist irgendwas beim Auswärtigen Amt, begleitet Politiker zu den Spielen. Ist Bundespräsident Frank-Walter Steinmeier nicht bereits abgereist? Verteidigungsminister Boris Pistorius wäre bei seinen Sportsoldaten beim Biathlon besser aufgehoben – laufen und schießen halt. Wann kommt eigentlich Dorothee Bär? Erforschen kann sie vielleicht nichts, schließlich wird Deutschland ja nicht mehr im Eiskanal benachteiligt, weil der Doppelsitzer jetzt auch für Rodlerinnen olympisch ist. Aber einen Zusammenhang zwischen Skispringen und Raumfahrt findet sie garantiert.
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Plötzlich: „Ich spiele in Maribor in Sloweniens bekanntester Comedy-Truppe.“ Kerl, warum nicht gleich so? Cene Prevc, der ist auch mal gesprungen und feuert nun seine Schwester Nika und seinen Bruder Domen an. Sag noch einer, ich kann mir nicht wichtige Namen merken.
