Meine Mutter entführt ihr Kind an einem Wochentag nach der Schule. Ich bin zu dem Zeitpunkt etwa sieben Jahre alt, genauer weiß ich es heute nicht mehr. Aber ich erinnere mich noch daran, dass ich mich auf das Mittagessen freue, Spaghetti mit Tomatensauce. Als meine Mutter damals nicht den gewohnten Weg nach Hause fährt, sondern in Richtung Autobahn abbiegt, ahne ich, dass ich heute keine Nudeln essen werde: „Mama, warum fahren wir nicht nach Hause?”
Die Geschichte meiner Entführung – oder Kindesentziehung, wie es auf Juristen-Deutsch heißt – ereignet sich um die Jahrtausendwende. Wo genau, will ich in diesem Text nicht verraten. Genauso wenig, wie ich meinen Namen hier teilen möchte. Die Tage, in denen mich meine Mutter aus meinem Zuhause riss und meinem Vater unseren Aufenthaltsort verheimlichte, haben mich traumatisiert, und auch mehr als 20 Jahre später fällt es mir schwer, sie erneut zu durchleben.
