Patrick Modiano hat einen kleinen Bruder bekommen. Oder, wie man’s nimmt, Jonathan Littell einen Onkel. Natürlich nicht in Frankreich. Da ist Richard Morgiève, 1950 geboren und damit fünf Jahre jünger als Modiano, 17 Jahre älter als Littell, ein eingeführter Autor.
Aber uns erreichen seine Romane über „les années noires“ der Franzosen, also über die finsteren Jahre von Krieg und deutsche Besatzung 1940 bis 1944, erst jetzt. Im vergangenen Jahr erschien Morgièves jenseits des Rheins bereits 1988 herausgekommener Roman „Kleiner Mann von hinten“. In diesem Herbst reicht der Claassen Verlag „Wunder und Legenden aus meinem Land im Krieg“ nach. Beide Male geht es um das Trauma Okkupation und Kollaboration der Franzosen.
Die Sehnsucht nach Geschichte
Beide Male stellt Morgiève, als sei er Schüler von Modiano, als habe er bei Littells „Wohlgesinnten“ Pate gestanden, die genannte Epoche dar als Zeitraum, in dem das Unterste zuoberst gekehrt wurde. In dem die alten Eliten durch neue, obskure, suspekte ersetzt werden. In dem die Lebensläufe der Franzosen abknicken, oftmals auch gebrochen werden, immer aber in einer Weise durcheinanderwirbeln, so dass man wohl von der unübersichtlichsten Phase der französischen Geschichte sprechen muss.
„Doch der Blick auf dieses anarchische, chaotische Jahrfünft ist bei mir anders als bei Modiano und Littell“, reklamiert Morgiève für sich. Er ist ein freundlicher und aufmerksamer Gesprächspartner, dem man keinerlei verletzte Eitelkeit anmerkt, wenn er nun zu seiner Überraschung erfährt, dass er dem deutschen Publikum sozusagen über den Umweg von Patrick Modiano und Jonathan Littell nahegebracht werden soll.
Die Erfahrung ist noch neu für ihn, doch er stellt sich ihr aufgeschlossen und mit der Bereitschaft, sich auf die literarischen Rezeptionsgewohnheiten eines anderen Landes, das er nur wenig bereist hat, einzulassen.
Kleiner Mann von hinten
Und er kennt natürlich wie jeder belesene Franzosen die beiden Autoren, mit denen ich ihn jetzt zusammenbringe, zwei Schriftsteller, von denen der eine vor drei Jahren den internationalen Sensationserfolg der „Wohlgesinnten“ einfahren konnte und der andere im Grunde seit den späten Sechzigerjahren immer wieder um das Eine kreist: Wie das Leben seines Landes im Allgemeinen und der eigenen Eltern im Speziellen in der Zeit von 1940 bis 1944 derart durcheinandergeriet, so dass er selbst nie wieder Tritt zu fassen vermochte.
„Ja, ich verstehe durchaus, dass Sie da Parallelen sehen“, konzediert Morgiève, „aber Sie müssen auch zugeben, dass ich stilistisch und gewissermaßen auch atmosphärisch ganz anders an das Thema herangehe als die Kollegen Modiano und Littell. Vor allem in den ,Wundern und Legenden’.
Vielleicht kann man tatsächlich bei ,Kleiner Mann von hinten’ noch das Gefühl haben, dass ich ein wenig im Schatten von Modiano begonnen habe, denn hier geht es ja in der Tat auch um zwei aus der Bahn geworfene Menschen, meine Eltern nämlich, die sich 1942 in Südfrankreich begegnen.
Der Schwarzmarkt
Die Figur des Vaters mit seinen Geschäften auf dem Schwarzmarkt, mit seiner Haltung eines Hallodris und Lebemannes, der sich in das bürgerliche Leben, das seine Frau sich so sehr wünscht, nicht recht einfügen mag, sodann natürlich auch, was seine Skrupellosigkeit angeht, mit den deutschen Besatzern zusammenzuarbeiten: Das alles greift tatsächlich auf einen Erfahrungshintergrund zurück, der auch manche Romane von Patrick Modiano grundiert.
Und wenn Sie der Zynismus der Figur an Max Aue aus Littells „Wohlgesinnten“ erinnert: meinetwegen. Ich finde allerdings, dass das abgebrühte Dandytum von Aue, das so unversehens in Selbstmitleid und Lust an der Selbstdemütigung umschlagen kann, mit dem polnischen Charmeur und Windhund nicht sehr viel gemein hat, den ich in ,Kleiner Mann von hinten’ vor den Leser hinstelle.
Aber ganz und gar verändert ist doch die Szenerie in ,Wunder und Legenden’. Wenn wir schon nach Vergleichsgrößen aus der Literatur meines Landes suchen, dann würde ich hier eher an die Vaganten-Lyrik Villons denken oder an Lesage, den Erfinder des französischen Erzschelms Gil Blas. Bedenken Sie doch: die zentrale Figur des Romans ist der Zuhälter Saint-Jean.
Frankreich und die Huren
Der kurvt da mit seinen Huren Roseline, Josette und Fortuna in Frankreich herum, und der Roman führt in extenso vor, wie diese ganze keineswegs hochwohlgeborene Gesellschaft sich durchschlägt, wie sie mit Witz und Chuzpe von den Wirren dieser Jahre profitiert und alle scheinheilige Ehrbarkeit der Zeitgenossen entlarvt, die es genauso machen, auch wenn sie vielleicht in einem angeseheneren Gewerbe arbeiten als Saint-Jean und seine kleine unheilige Familie.“
Nun sind wir schon mittendrin in diesem für die Deutschen neuen Buch, das in der Tat einen vollkommen anderen Ton als gewohnt in die Darstellung der für die Franzosen so leidvollen „années noires“ hineinbringt.
Es ist die Tradition des pikarischen Romans, in die sich dieser Autor mit Lust stellt, aber auch mit Geschick und viel Sinn für eine Sprache, die in ihrer Atemlosigkeit und ausufernden, die Normen von Grammatik und Interpunktion kühn überschreitenden Diktion das Unübersichtliche und Gesetzlose der Epoche abbildet.
Vulgarismus und Kraftmeierei
Das geht nicht ohne Vulgarismen und verbale Kraftmeierei ab, von der Morgièves Idee, das Katastrophenjahr 1940 nur abschätzig als das „Jahr der Riesenratte“ zu bezeichnen, noch die harmloseste ist.
Schon der furiose Auftakt des Buches, der mit dem berühmten „exode“ beginnt, jener Massenflucht aus Paris, die mit dem Vorrücken der Deutschen im Frühsommer 1940 beginnt, zeigt, dass der Autor gewillt ist, das Bild einer Gesellschaft zu malen, die in jeder Hinsicht aus den Fugen geraten ist.
Aber, und damit kommt eine faszinierende Doppelbödigkeit ins Spiel, mit der sich der versierte Sprachkünstler in Morgiève zu erkennen gibt, aber das Buch hält auch einen Hoffnungsträger bereit: Das ist der an Kindes Statt angenommene Findling Pierre, den Saint-Jean, der nicht umsonst nach Johannes dem Täufer benannt ist, in seine Obhut nimmt.
Das deutsch-französische Verhältnis
Dieser Pierre wächst zwar in dem Bordell heran, das Saint-Jean in einem südfranzösischen Kaff schließlich gründet und wo mit der „horizontalen Kollaboration“ nunmehr ein schwunghafter Austausch in diversen Währungen beginnt.
Doch er ist es letztlich, der die Patchwork-Familie immer wieder mit seinem Charme des Naturkindes aufmuntert, aber auch beschützt und bewahrt – nicht zuletzt für die Erinnerung, denn ihm hat der Autor die Rolle des Erzählers dieser aberwitzigen Geschichte zugemessen.
Merkwürdigerweise bleiben die deutschen Besatzer bei Morgiève demgegenüber doch recht blass. Hat er sie einfach nicht so sehr interessiert? Immerhin ist ja gerade in diesem Herbst eine Vielzahl von Titeln auf den Markt gekommen, in denen das deutsch-französische Verhältnis vor und nach dem Krieg eine bedeutende Rolle spielt – so sehr, dass man kürzlich bei uns einen regelrechten Trend der Deutschland-Romane ausgemacht haben will.
Das Trauma-Jahr 1940
„Ach, wissen Sie“, wiegelt Morgiève höflich, aber bestimmt die Trend-These ab, für Deutschland haben wir uns immer interessiert – soweit es etwas mit uns zu tun hat. Ihr und mein Land haben im 20. Jahrhundert einerseits zwei blutige Kriege gegeneinander geführt, andererseits haben die Künstler und Intellektuellen eigentlich das gesamte Jahrhundert über mit der Vorstellung gelebt, das deutsch-französische Paar sei etwas ganz Besonderes.
Dann dürfen Sie auch nicht vergessen: für ein Land mit so ausgeprägtem nationalen Selbstwertgefühl, wie es Frankreich besitzt, war es eine traumatische Erfahrung, dass es 1940 so schnell besiegt und erobert werden konnte, und – dies vor allem – , dass sich auch noch so viele Franzosen bereitfanden, mit den Besatzern gemeinsame Sache zu machen.
Der Schock über diesen Verrat sitzt tief. Aber das alles führt nicht dazu, dass man es hier in Frankreich mit dem Studium der Deutschen besonders weittreiben würde.“
Kein Roman über deutsche Erfahrungen
Dem kann ich nur zustimmen. Wenn man sich die französischen Bücher dieses Herbstes, die von Deutschland handeln, näher anschaut, wird man ziemlich schnell bemerken, dass es eigentlich immer in der Rolle einer Kontrastfolie gehalten wird, die dazu dient, das Anliegen des französischen Autors zu profilieren; um seiner selbst willen ist Deutschland kaum Gegenstand der Schilderung.
Ein sehr eindrucksvolles Buch wie „Mon enfant de Berlin“ (Mein Berliner Kind) von Anne Wiazemsky etwa, das der Beck-Verlag im kommenden Herbst herausbringen will, spielt zwar weitgehend in den Ruinen der ehemaligen Reichshauptstadt des Jahres 1945. Aber die Autorin, die hier eine weibliche Emanzipationsgeschichte erzählt, gebraucht Berlin doch vor allem als Vehikel, um die Loslösung der jugendlichen Heldin aus ihrem Herkunftsmilieu der Pariser Bourgeoisie voranzutreiben.
Sie gewinnt als Rot-Kreuz-Schwester, die in einem internationalen Umfeld von Militärs und Gesundheits-Personal steht, als selbständige, berufstätige und in Gefahrenzonen operierende Figur Kontur; ein „Bildungserlebnis Deutschland“ hingegen wird ihr nicht zuteil.
Menschen in Extremsituationen
„Sehen Sie“, schaltet sich da lebhaft Richard Morgiève wieder ein, „da geht es Anne Wiazemsky genau wie mir. Auch ich wollte keinen Roman über eine deutsche Erfahrung oder eine Erfahrung mit den Deutschen schreiben. Mich reizt es auch nicht, den Motiven der ,Täter’ auf die Spur zu kommen.
Was ich zeigen wollte, war, wie eine Gruppe Leute vom Rande der Gesellschaft in einem Krieg, der zufällig von Deutschen bestimmt wird, die ganz archaischen Mechanismen des Überlebens ausbildet und dabei soviel Kreativität entwickelt, wie das eben manchmal in Extremsituation geschieht, in denen die Menschen aufs Höchste herausgefordert sind.“
Das gelingt Richard Morgiève auf eine verblüffend burleske und fantastische Weise. Liebevoll führt er seine etwas zweifelhaften Existenzen durch einen packenden, geschichtsgesättigten Roman.
Vor allem mit der Figur des Pierre hat er einen französischen Nachfahren von Grimmelshausens Simplicissimus geschaffen, dem man viel amüsierte Anteilnahme entgegenbringt. Appelliert er doch an die geheime Sehnsucht, der göttliche Funken im Menschen möge auch in gottloser Zeit unversehrt bleiben.
Richard Morgiève: Wunder und Legenden aus ?meinem Land im Krieg.A. d. Frz. von Barbara Heber-Schärer ?und Claudia Steinitz. Claassen, Berlin. 330 S., 22,90 €.