Hitler war ein heißhungriger Leser. Schon als Soldat im Ersten Weltkrieg gab er seine paar Reichsmark statt für Huren und Zigaretten lieber für Bücher aus; so las er im Schützengraben den Traktat eines Architekturkritikers, der die "Überfremdung" Berlins durch unpreußische Bauten beklagte.
Dass jener deutschnationale Architekturkritiker Jude war, hat Hitler entweder nicht gewusst, oder es hat ihn nicht gestört. Seine Lesewut trug methodische Züge: Er arbeitete seine Bücher gewissenhaft durch, meistens bis in die späte Nacht hinein, manchmal bis in die frühen Morgenstunden. Diesen bohemiènhaften Lebensstil behielt er auch bei, als er längst Diktator des Deutschen Reiches geworden war.
Der Analphabetismus, der in Bernhard Schlinks Weltbestseller "Der Vorleser" eine so enorme Rolle spielt, war jedenfalls nicht Hitlers Problem. Einmal störte ihn Eva Braun, als er es sich im "Berghof" im Berchtesgadener Land mit einer Kanne Tee und seiner Lesebrille gemütlich gemacht hatte. Er vertrieb sie mit einer Schimpftirade, sie stolperte mit hochrotem Kopf die Treppe vor seinem Zimmer hinunter.
Am Morgen nach solchen Lektürenächten langweilte Hitler seine Umgebung zu Tode, indem er haarklein referierte, welche Schmöker er gerade wieder verschlungen hatte. Nachschlagewerke liebte er ganz besonders. Einmal entspann sich eine Diskussion darüber, wie groß Napoleon Bonaparte gewesen war. Hitler verschwand im Nebenraum, kehrte mit dem "Großen Brockhaus" zurück und wusste die exakte Antwort.
Hitler war aber nicht nur ein Leser, er war auch ein Sammler. Janet Flanner schrieb 1935 im "New Yorker", der Diktator besitze eine Bibliothek von 6000 Bänden. Wenige Jahre später war die Sammlung schon auf 16.300 Bände angeschwollen. Die Privatbibliothek verteilte sich auf verschiedene Residenzen in München, Berlin und Berchtesgaden, heute sind gerade noch 1200 Bücher übrig. Sie ruhen auf simplen Stahlregalen in der "Library of Congress" in Washington.
Der Historiker Timothy W. Ryback hat sie dort aufgesucht. Er hat Staub von Buchrücken gepustet, mit Argusaugen nach Anmerkungen und Anstreichungen gesucht und daraus eine Art Lesebiografie Hitlers verfasst ("Hitler's Private Library. The Books That Shaped His Life". Alfred A. Knopf, New York. 278 S., ca. 22 Euro).
Wer einen Abstieg ins Inferno wagt, braucht – wie wir von Dante wissen – einen Reiseführer, einen Cicerone. Timothy Rybacks Cicerone beim Abstieg in den Kopf des Ungeheuers ist eines von Hitlers unzähligen Opfern: ein deutsch-jüdischer Intellektueller mit Bierflaschenböden vor den melancholischen Augen, der sich 1940 in Portbou das Leben nahm – hinter sich die Häscher der Gestapo, vor sich eine unüberwindliche Grenze.
Walter Benjamin war nicht weniger lesewütig, nicht minder bibliophil als der Massenmörder in der Reichskanzlei. Er glaubte, dass eine Privatbibliothek so etwas wie der Schlüssel für die Seele ihres Besitzers sei. Er glaubte, anhand der Bücher, die jemand im Laufe seines Lebens um sich herum ansammelt, sei es möglich, den Sammler sozusagen zu "lesen".
Aber wie die Eule der Minerva laut Hegel ihren Flug erst in der Dämmerung beginnt – wie man über den Zeitgeist einer Epoche also erst dann urteilen kann, wenn diese Epoche endgültig passé ist –, so werde es erst möglich, den Geist des Besitzers einer Bibliothek zu ergründen, nachdem er längst gestorben sei.
Im Falle Hitlers ist das zum Glück schon ein bisschen länger der Fall. Was sagen seine Bücher über ihn aus? Dass er ein sehr eklektischer Bücherwurm war, dass er las, was ihm gerade in die Finger fiel. Vieles, was Timothy Ryback ausgräbt, überrascht wenig – etwa dass die Hälfte seiner Bibliothek aus militärischer Fachliteratur bestand.
Hitler liebte Karl May
Auch die Liebe Hitlers zu den Indianerbüchern von Karl May ist längst bekannt. Als das Kriegsglück sich gegen ihn zu wenden begann, hat er sich in die Wild-West-Fantasien von May geflüchtet wie in ein rettendes Fort: Offenbar hoffte er, Bataillone von Old Shatterhands würden sein "Drittes Reich" in letzter Sekunde mit einer genialen Kriegslist vor den roten Komantschen und den Bombenflugzeugen der Yankees retten.
Die Schriften des Judenfressers Paul de Lagarde hat der Diktator fleißig mit Bleistift durchgearbeitet. Leni Riefenstahl verehrte ihm einen Band mit Schriften des Philosophen Johann Gottlieb Fichte, der einen völkischen Sozialismus predigte und ein radikaler Judenhasser war – im Gegensatz zu Nietzsche, der seltsamerweise aber weit häufiger mit den Nazis in Verbindung gebracht wird.
All dies stellt kein Problem dar. Aber wie sollen wir werten, dass Hitler ziemlich bibelfest war, dass er eine schön gebundene Ausgabe der "Worte Christi" in seinem Bücherregal stehen hatte? Dass er "Robinson Crusoe", aber auch den "Don Quichote" und "Gullivers Reisen" liebte? Dass er Shakespeare höher schätzte als Goethe und Schiller?
Schließlich hatten die beiden deutschen Dichterfürsten ihr Genie in Geschichten über Kindsmörderinnen und andere Kinkerlitzchen verzettelt. Shakespeare dagegen hatte die Angelpunkte der Geschichte seiner Nation gestaltet! Hitler warf gern mit Zitaten aus "Julius Caesar" und aus "Hamlet" um sich: "Bei Philippi sehen wir uns wieder", sagte er dann, manchmal auch: "Sein oder Nichtsein, das ist hier die Frage."
Es ist peinlich, dies lesen zu müssen. Die Neigung zu Shakespeare und Cervantes möchte man eigentlich nicht mit A. H. teilen. Die Gesammelten Werke von Karl May mag er haben, bitteschön – aber musste dieser Mann ausgerechnet "Gullivers Reisen" loben?
Die einzige Medizin, die unsere Irritation wenigstens lindert, ist Thomas Manns großartiger Essay "Bruder Hitler" (den Timothy Rybeck wohl nicht kennt, sonst hätte er ihn bestimmt angeführt). Kurz vor Ausbruch des Zweiten Weltkrieges erkannte Thomas Mann in Hitler – halb angewidert und halb fasziniert – einen Kollegen, einen Mit-Künstler.
Er schreibt: "Es ist, auf eine gewisse beschämende Weise, alles da: die ,Schwierigkeit', Faulheit und klägliche Undefinierbarkeit der Frühe, das Nichtunterzubringensein, das Was-willst-du-nun-eigentlich?, das halb blöde Hinvegetieren in tiefster sozialer und seelischer Bohème, das im Grunde hochmütige, im Grunde sich für zu gut haltende Abweisen jeder vernünftigen und ehrenwerten Tätigkeit."
Viele obskure und okkulte Schriften
Schade nur, dass dieser Bohèmien nicht harmlos, sondern ein Verbrecher war. Einen guten Teil von Hitlers Bibliothek bilden obskure und okkulte Schriften. Nicht Nietzsche, nicht Schopenhauer, nicht Fichte – letztlich ist es für Timothy Ryback ein esoterischer Schriftsteller namens Max Schertel, der Hitler erklärt.
In einem Buch über das "Gesetz der Welt" beklagt jener Schertel, die meisten Europäer seien so materialistisch und zweckrational, dass sie sich an etwas so Äußerlichem wie Fakten orientierten. Das wahre Genie sei dagegen "ektropisch" – es könne sich eine Welt vorstellen und durch bloße dämonische Willenskraft wirklich werden lassen.
Hitler kritzelte begeistert dicke zustimmende Bleistiftstriche an den Rand. Ektropisch! Ganz klar, damit war pfeilgerade er gemeint, der "Führer" höchstselbst!
Wir können uns von nun an also allerhand Sonderwegtheorien sparen. An Hitler waren weder Luther noch der deutsche Idealismus schuld, sondern eine Aftertheorie, die in einem Groschenheft publiziert wurde. (Schon vor Jahren hat Wilfried Daim in "Der Mann, der Hitler die Ideen gab" herausgearbeitet, welchen Einfluss auf Jung-Adolf die Hefte der pornografisch angehauchten "Ostara"-Reihe hatten, deren Autor der österreichische "Rassentheoretiker" Jörg Lanz von Liebenfels war.)
Wenn man Timothy Rybecks glänzend geschriebene Untersuchung zuklappt, bleibt allerdings ein Ungenügen zurück. Auch mit Walter Benjamin als Cicerone gelingt es nicht, dem Massenmörder aus Braunau sein Geheimnis zu entreißen – wahrscheinlich, weil es gar kein Mysterium gibt.
In seinem Innersten war dieser Mann so leer wie ein Aktenschrank, in dem man nur noch ein paar Staubmäuse erhascht. Der Verstand, der Hitler begreifen will, greift ins Nichts. Er war eine Null, die gern las.