Die Karriere des Gitarristen und Sängers George Harrison (1943-2001) in der größten Rockband aller Zeiten begann an einem Abend 1958 mit dem Probevorspiel von "Raunchy" vor John Lennon und Paul McCartney im leeren Obergeschoss eines Doppeldeckers in Liverpool . Der Bandleader Lennon heuerte den jüngeren, überlegenen Leadgitarristen an.
Die Karriere endete laut Harrisons Tagebucheintrag vom 10. Januar 1969 nach einer frustrierenden Probesession für den Film "Let It Be" mit der entfremdeten Band in London: "Aufgestanden, fuhr nach Twickenham, bis zur Mittagspause geprobt - aus den Beatles ausgestiegen -, fuhr heim, am Abend an ,King of Fuh' in den Trident Studios gearbeitet, später Pommes frites gegessen."
Dreieinhalb Stunden widmet Scorsese dem "stillen Beatle"
In der Notiz, die treue Beatles-Fans in ihrer Beiläufigkeit beleidigen muss, findet sich die Essenz des Mannes: der nette, ironiebegabte, "stille" Beatle war der freisinnige Geist, der über die Band hinauswuchs, lange bevor Paul McCartney sie 1970 zum Entsetzen der Musikwelt für tot erklärte. Nichts davon ist neu für jene, denen die Geschichte der Beatles so vertraut ist wie ihre Familiengeschichte. Nichts davon langweilt, es sei denn, die eigene Jugend langweilt.
Es muss eine Frage des Lebensalters sein, wie nahe Martin Scorseses dreieinhalbstündige Hommage "George Harrison - Living in the Material World" seinem US-Publikum in dem Kabelsender HBO an zwei Abenden kommen konnte.
Harrisons Witwe gab privates Filmmaterial frei
Der t oughe New Yorker, Schöpfer der funkelndsten Dunkelmänner im Kino, zeigt sich ohne Scham als kniefälliger Verehrer. Martin Scorsese, katholisch und aus kleinen Verhältnissen wie Harrison, adoptiert ihn zugleich liebevoll als "baby brother", so wie Paul McCartney es tat. Und er schaut zu ihm auf, wie Harrison zu John Lennon aufsah.
Fünf Jahre lang, so heißt es, sammelten und sichteten Scorsese und sein Team bekanntes Material und einen Schatz privater Filme und Fotos, die Harrisons Witwe Olivia freigab. Sie mag, auch als Initiatorin und Produzentin des Scorsese-Films, Bedingungen an das Wohlverhalten des Regisseurs gestellt haben. Beinahe hofft man es.
Für Zweifel und Nachfragen ist kein Platz
Eine andere Erklärung fiele schwer, vergleicht man das Projekt mit Scorseses erfinderischer und erhellender Dylan-Dokumentation "No Direction Home" (2005). Damals sprach Dylan in nie gehörter Weise über Dylan, vom Interviewer Scorsese inspiriert. Über den toten Helden George Harrison aber sollte nichts als das Gute gesagt sein, mag der Ratschluss der Witwe und des Fans Scorsese gewesen sein.
So fehlen Schlüsselnachfragen zu Harrisons Verhältnis zu Religion, Familie, materiellem Reichtum. Sämtliche Krishna-und-Maharishi-Entdeckungen des Indienfahrers und lebenslangen frommen Meditationsschülers kommen in ihrer süßen Breite ins Bild; nur Harrisons Zweifel, ob "My Sweet Lord", von Phil Spector als Hitsingle empfohlen, seine säkularen Fans irritieren könnte, sind einmal kurz zu hören.
Olivia Harrison stilisiert ihren Mann zum Heiligen
Wie sich etwa unterwürfige Krishna-Seligkeit mit Monty Pythons Christus-Satire "Das Leben des Brian" (1979) verträgt, die der Python-Bewunderer finanzierte, bleibt ungefragt. Olivia Harrison, eine Amerikanerin und Latina-Schönheit noch im Alter, wird nicht müde, mystische Erfahrungen zu überliefern, die einen St. George heiligsprechen.
Man hätte im Augenblick seines Todes am 29. November 2001 in der Dunkelheit filmen können, sagt sie, so hell erleuchtete die dem Körper entfliehende Seele den Raum. Allerdings räumt sie auch offen ein, George habe die Frauen geliebt und sie ihn: "Es war eine Herausforderung ... aber was ist das Geheimnis einer langen Ehe? Sich nicht scheiden zu lassen."
Scorsese hat Chancen vertan
Die entscheidende Schwäche des Harrison-Films mag sein, dass er nur Material montiert, das andere beschafft haben. Und dass der Regisseur, anders als bei Bob Dylan und seiner Blues-Serie, als Italoamerikaner keinen eigenen, inquisitorischen Blick auf die britische Beatle-Mania wagte.
Als junger Assistent in "Woodstock" und spätestens mit "The Last Waltz" (1978) hat sich Martin Scorsese als eminenter Chronist des Rock 'n' Roll bewiesen. Er hätte die Einflüsse von Rockabilly und Blues auf Harrisons Gitarrenstil und Kompositionen untersuchen und seine Zeugen dazu befragen können. Paul McCartney, Tom Petty und Eric Clapton hätten dazu viel beitragen können.
Die Pythons Eric Idle und Terry Gilliam hätten den skurrilen Humor, den der Arbeitersohn mit den Oxbridge-Satirikern teilte und in manche Songs einfließen ließ, besser dekonstruieren können als irgendwer. Vertane Chancen.
Bewunderung beherrscht den ersten Teil, der mit zu vielen vertrauten Beatles-Szenen Zeit vertut; Entrücktheit und Melancholie des multikulturellen "Renaissance Man", dem Ukulele-Sessions mit Tom Petty wichtiger waren als Tourneen, färbt die zweite Hälfte der Dokumentation.
Fundstücke fallen eher beiläufig in die Hände des Publikums: Eric Clapton , der sich in die Ehefrau des Freundes, das Fotomodell Pattie Boyd, verliebte, erzählt treuherzig, wie Harrison, dem Diesseitigen abgewandt, ihm freie Hand gelassen habe: "Du kannst sie haben", habe der Betrogene ihm gesagt, als verschenke er ein Auto. Man zweifelt etwas.
Eric Clapton erinnert sich an die Aura des Musikers
Clapton beschreibt schmunzelnd, wie er, selbst ein Superstar, in den Augen anderer neben dem umschwärmten Beatle zum Höfling schrumpfte. "Er hatte Geld, Status, er war ein Beatle", schildert Clapton die Aura Harrisons. Er bestätigt auch, dass Lennon nach Harrisons Ausstieg Clapton als neuen vierten Mann haben wollte.
Nur Eric Clapton würdigt in dem Film den Innovator, der die Rock-'n'-Roll-Band The Beatles aus ihrer She-loves-you-yeah-yeah-yeah-Idylle zum kühnen Experimentieren zwang. Und der nebenbei den Pop lehrte, dass eine Tabla kein spanisches Gericht ist und Raga keine Lumpensammlung.
George Harrisons Leistung der Horizonterweiterung, man weiß es, ist nicht hoch genug einzuschätzen. Kein anderer Beatle wuchs und veränderte sich so radikal. Im Rückblick kann man nur staunen, wie geduldig er über Jahre die Zurückweisung seiner Songs durch das geniale Egomanen-Duo Lennon und McCartney ertrug.
Bei den Beatles blieb Harrison der Außenseiter
Yoko Ono, die von Harrison nie akzeptiert wurde, bringt es in Scorseses Film mit lächelnder Bosheit auf den Punkt: Paul lieferte die A-Seiten, John die B-Seiten der Singles, Ringo durfte ab und zu ein Stimmungsliedchen singen - und George kämpfte noch um ein bisschen Anerkennung, als seine besten Songs längst das fabelhafte Niveau Lennon-McCartneys erreicht hatten.
Ein unerhörter Luxus, denn natürlich steht "Something" "Yesterday" in nichts nach. "Ich wollte raus", sagt Harrison in einer Interviewpassage, die man schon aus "Anthology" kennt, "die Luft war stickig geworden. Das Ganze musste sich am Ende selbst zerstören."
Seine Songs und sein Sarkasmus bereicherten die Band
Martin Scorsese feiert abermals, was wir lange wussten, fürchteten, bewunderten: Ohne George Harrisons ruhelose Sinnsuche, die Kokaingenuss und Frauenaffären so hungrig betrieb wie Meditation und Gärtnerei, wären die Beatles flacher geblieben.
Ohne seinen Sarkasmus, der den Beatles-Kult verhöhnte, wären sie banaler, ohne seine Songs ärmer gewesen. Früher als die anderen drei wappnete er sich gegen den Wahn um die Beatles. Harrison brauchte die Band weniger als sie ihn. Als sein Werk getan war, nahm er ohne Reue Abschied.
Ringo Starr, auch bei Scorsese der liebenswürdige, am wenigsten neurotische Beatle, erinnert daran, dass Paul McCartneys Ehrgeiz (nicht ohne diktatorische Züge) die Band zusammenzwang, als die anderen ihrer müde waren und sie sprengen wollten: "Wir verdanken es Paul, dass wir so viele Alben aufgenommen haben." Wir anderen verdanken es dem Regisseur Martin Scorsese, daran zu erinnern, dass die Beatles immer besser wurden, je mehr sie George Harrison gewähren ließen.