Kessin ist Mist. Ein Drecksloch am schönen Rand des Meers. Huckige Häuser. Häuser, die aussehen, als stünden sie knietief im Schlamm. Menschen, die man nicht versteht. Kein Ort für Töchter der Luft, die Leichtigkeit gewohnt sind. Soviel Leichtigkeit jedenfalls, wie es in einem preußischen Herrenhaus wie Hohencremmen ausgangs des vorvergangenen Jahrhunderts eben möglich war.
Trotz oder gerade wegen seiner Dreckslochhaftigkeit ist Kessin der von Filmkameras am meisten heimgesuchte Ort der deutschen Literaturgeschichte. Viermal verfilmt wurde das Leben der Effi Briest, Theodor Fontanes „Tochter der Luft“, deren Auflieben und beginnender Untergang in der mehr oder weniger erzwungenen Ehe mit dem doppelt so alten preußischen Landrat Geert von Instetten, sich in Kessin abspielen. Zuletzt 1974 in Schwarz-Weiß von Rainer Werner Fassbinder. So schmutzig allerdings wie in Hermine Huntgeburths neuer Version hat Kessin noch nie ausgesehen.
Rainer Werner Fassbinder hatte Fontanes späten Roman zur Fortsetzung seiner Deutschlandforschungen benutzt, protokollierte sehr nahe an Fontane das Aufeinanderprallen von preußischer (will heißen protofaschistischer) Gesellschaftsordnung und individualistischem Glücksstreben. Und er konnte gar nicht anders als Effi Briest, die doch eigentlich immer für das Leben war, am Ende des für sie immer enger werdenden menschlichen und gesellschaftlichen Spielraums wie Fontane sterben, einfach eingehen zu lassen.
Hermine Huntgeburth protokolliert ein ganz anderes Aufeinanderprallen, das nämlich einer Frau. Sie erzählt eine ganz andere Geschichte und kommt zu einem ganz anderen Ergebnis – sogar als Theodor Fontane. Huntgeburth erzählt die – nicht weniger gesellschaftsanalytische – Geschichte eines Erwachsenwerdens, einer (auch sexuellen) Befreiung, einer Emanzipation, eines Aufbegehrens.
Und nicht nur den Dreck von Kessin bringt sie dabei ans Licht, sondern ein ganz und gar runderneuertes Geflecht von Beziehungen und Gefühlen. Sebastian Kochs Geert von Instetten zum Beispiel hat nichts steifleinern-preußischgerades mehr. Innstetten ist ein Bürokrat, ein Karrierist, aber einer mit Leidenschaften.
Die Beziehung zu seiner Haushälterin Johanna (die Barbara Auer im spukigen zu einer deutschen Cousine der düsteren Mrs. Danvers aus Daphne DuMauriers „Rebec-ca“ hochspielt) weit über das gesellschaftlich akzeptable hinaus geht. Ein Mann, der seine Lebens- und Liebeserfahrung im Gesicht trägt. Einer, der Effi liebt – wie ein Schmetterlingsforscher seinen teuersten aufgespießten Falter allerdings. Und nichts anderem als diesem Aufspießen gleicht denn auch der Vollzug der Ehe in der Hochzeitsnacht.
Ein schmerzvolles Eindringen, dem Huntgeburth die von allen (nicht nur gesellschaftlichen) Korsettagen freie Sommerbeziehung Effis zu Misel Maticevics sehr sportivem Major Crampas gegenüberstellt. Mit Crampas beginnt Effis Entdecken des Begehrens, der Körperlichkeit, der Sexualität, das Entdecken ihrer selbst.
Überhaupt Effi. Julia Jentsch muss sich nicht vor den anderen Effis fürchten wie Effi vor dem Geist des Chinesen in Innstettens Haus – vor Ruth Leuwerik, Angelica Domröse und Hanna Schygulla. Sie ist die erotischste unter ihnen, ihre Entwicklung vom Backfisch zur selbstbewussten Frau die natürlichste. Kränklich mag sie sein wie Fontanes Effi, aber sie hat überhaupt kein Talent zur Selbstaufgabe. Auf ihre Weise ist diese Effi seltsamerweise preußischer als der Vater ihrer Tochter.
Am Ende kann Huntgeburth gar nicht anders, als Effi so enden zu lassen wie jene Elisabeth von Ardenne, die Fontanes Vorbild in der wahren preußischen Wirklichkeit war. Am Ende ist Effis Auflehnung, der Ausbruch unvermeidlich. Sie geht, hart geworden, einsam, aber aufrecht, an Innstetten vorbei, der ihre Tochter zur entmenschlichten Sprechpuppe erzogen hat.
Wie ein Bittsteller steht er da, eine preußische Jammergestalt. Möge diese Effi 99 Jahre alt werden wie Elisabeth von Ardenne und in Kessin, dem Drecksloch am schönen Rand des Meeres Ruhe herrschen mindestens für die nächsten 35 Jahre.