Nach sechs Dylan-Konzerten schwant uns, man dürfe dem Mann einfach nicht zuviel Licht geben. Im CCH vor zwei Jahren überzeugte er ebenso wenig wie vor noch viel mehr Jahren im Stadtpark vor Sonnenuntergang; sein bestes Hamburg-Konzert der letzten Dekade gab Dylan 2003 im schummrigen Docks. In der düster gehaltenen CLA bot nun dieselbe Band wie vor zwei Jahren auf einmal schwer dräuenden Southern Sound wie aus dem verrauchten Boogie-Ballroom. Zu dem bellte Dylan mal mehr als dass er sang, dann wieder schrie wie ein alter hungriger Kater, der sein Futter nicht mag, aber kein anderes hingestellt bekommt. Und endlich spielte Dylan wieder Gitarre.
"It's Alright, Ma (I'm Only Bleeding)" kam mit Wucht über die Rampe, die drei Männer mit Hut aus dem Begleitquintett sahen aus wie Desperados aus einem Sergio-Leone-Western, Typ Postkutschenführer, dessen Compagnon beim Überfall abgeknallt wird und der dann plötzlich lächelt, weil er mit den Banditen kollaboriert. Dylan selbst sah aus wie der Croupier in Dolly's Saloon. Und er sang wie auf seiner eigenen Beerdigung. In der Mitte des knapp zweistündigen Konzertes kam dann jener Song, der zum Highlight des Abends werden sollte, auch wenn die letzte von drei Zugaben die Live-Welturaufführung von "Ain't Talking" markierte. Aber wirklich gefröstelt und vibriert haben wir bei "Masters Of War", einem 44 Jahre alten Song von Dylans zweitem Album, der so furchtbar zeitgemäß ist, weil die Welt aus Dylans Songs eben nicht allzu viel gelernt hat.
Mit "Rollin' And Tumblin'", der früher mal "Catfish Blues" hieß und auf Dylans letzter Platte "Modern Times" trotzdem ein Dylan-Song genannt wird, mit "A Hard Rain's Gonna Fall", "Highway 61 Revisited" und "Like A Rolling Stone" schritten wir den Zugaben entgegen. Als deren letzte intonierte die Band ein "All Along The Watchtower" fast so destruktiv und sich selbst zerschreddernd wie einst in Woodstock Jimi Hendrix die amerikanische Hymne. Im Foyer wurden derweil die nächsten Stars für die CLA angekündigt. DJ Ötzi, G.G. Anderson, Ireen Sheer und Die Paldauer stehen ins Haus. Sie entehren, so wie Bryan Ferry mit seinem Dylan-Schlachtfest, heiligen Boden. Heiligen Boden? Gott, bin ich jetzt Fan?