Ihre Haare sind dunkelbraun, ihre Haut hat einen pfirsichfarbenen Teint, das rötliche Gewand trägt goldene Zeichen. Golden auch der Schmuck, den sie um Hals, Arme und in den Haaren trägt. Die Phrasikleia von Merenda, 1972 in Attika entdeckt, gehört zu den Schätzen des Nationalmuseums in Athen. Auf der Museumsinsel tritt sie uns buchstäblich bekleidet entgegen und verwirrt damit die Sinne. Denn selbst, wenn wir wüssten, dass die antike Kunst eine farbige war, wir ahnten nicht, was das bedeutet.
"Bunte Götter. Die Farbigkeit antiker Skulptur" heißt die Ausstellung, mit der Vinzenz Brinkmann, Leiter der Antikensammlung des Frankfurter Liebighauses, und seine Frau, Ulrike Koch-Brinkmann, durch die Museen der Welt ziehen. Es ist ein Work in Progress. Die beiden Archäologen haben sich zum Ziel gesetzt, die Polychromie der antiken Kunst zu entschlüsseln. Mit immer ausgeklügelteren Methoden haben sie neue Schichten auf Skulpturen und Architekturteilen bloßgelegt, deren Farbigkeit sie in Kopien vorstellen. Damit verändert sich die Schau von Station zu Station und hat kaum noch etwas mit jenem Auftakt in München zu tun.
Ein Meisterwerk steht im Zentrum
Hinzu kommt, dass im Zentrum der Ausstellung jeweils ein anderes Meisterwerk steht. In diesem Fall Phrasikleia, eine Kore aus Marmor, eine Mädchenfigur also, die eine spätarchaische Grabstätte des 6. Jahrhunderts v. Chr. schmückte: "Ich bin das Grabmal der Phrasikleia", erklärt uns die Inschrift. "Ich werde auf immer Kore genannt werden anstelle der Hochzeit." Sie starb, bevor sie zur Ehefrau werden konnte, betrauert von einer Familie, die es sich leisten konnte, den Bildhauer Aristion von Paros mit der Schaffung ihres Bildes zu betrauen, wie eine fast zerstörte Inschrift an der Seite des Sockels berichtet.
Die Entdeckung der Phrasikleia war nicht nur wegen ihrer künstlerischen Meisterschaft eine Sensation gewesen, sondern wegen ihrer zahlreichen Farbreste. Im Pergamonmuseum steht sie neben einer unbehandelten archaischen Göttin, deren Farbspuren unübersehbar sind. Doch wer hätte gewagt, von deren rötlichem Schimmer auf die grell-bunte Rekonstruktion der Kore zu schließen?
Nach jahrzehntelanger Forschung, Tausenden von Vergleichsmessungen sind die Brinkmanns der Wahrheit wohl ziemlich nahe gekommen. Röntgenfluoreszenzanalyse und UV-VIS-Absorptionsspektroskopie heißen die neuesten Methoden, mit denen die Kunstwerke nicht einmal mehr berührt werden müssen. Sie erlauben sichere Aussagen darüber, mit welchen Farbstoffen wie Indigo oder Krapp die antiken Künstler ihre Paletten bestückten und welche Pigmente sie zur Stabilisierung wählten. Gestützt auf die Datenbanken der Staatlichen Gemäldesammlungen sowie der Schlösserverwaltung Bayerns lassen sich darüber hinaus nicht nur die Zusammensetzungen der Farben entschlüsseln, sondern auch ihre exakten Töne - jenseits der Abstufungen, die das Auge noch wahrnehmen kann, sagt Brinkmann. Von einer Annahme früherer Jahre hat er sich längst verabschiedet: Auch die weibliche Haut war bemalt, fleischfarben.
Aber es geht ihm nicht nur um einen ästhetischen Positivismus der richtigen Farbtöne, sondern um die Geschichten, die sie erzählen. Zum Beispiel über die Herkunft der Farben. So stammt die Technik, aus der Krappwurzel einen roten Farbstoff zu gewinnen, sicherlich aus Ägypten. Er war deutlich billiger als der Purpur aus Schnecken. Auch für Lapislazuli oder Azurit entwickelten die Ägypter früh Ersatzstoffe, die ihren Weg über die Seidenstraße bis nach China fanden. Gewand und Handschmuck der Phrasikleia weisen ebenfalls nach Ägypten. Zwischen den Fingern der linken Hand trägt sie eine Lotusblüte, wie auch die goldenen Rosetten auf ihrem langen, taillierten Kleid als solche gedeutet werden können. Tagsüber geöffnet, nachts geschlossen ist der Lotus ein Symbol für den ewigen Kreislauf zwischen Leben und Tod. Das gleiche Programm prägt übrigens auch das Gewand. Vorne und an den Seiten prangen die Lotusblüten. Der Rücken aber ist übersäht mit Sternen und Swastika, Hakenkreuzen, als Zeichen der Sonne.
Der Meister, der Phrasikleia schuf, war offenbar mit jenem Aristion identisch, der im Dienst des Tyrannen Lygdames von Naxos stand, zu dessen Herrschaftsgebiet Paros und Siphnos gehörten. Dann war der Künstler wohl auch an der Gestaltung des Schatzhauses der Siphnier beteiligt, das 548/47 Lygdames nach dem Brand des Apollontempels dem Orakel von Delphi gleichsam als Bilderhalle stiftete. Nicht umsonst hängt ihr - farblich rekonstruierter - Ostfries in unmittelbarer Nachbarschaft zur Kore. Just jener Tyrann war auch einer der wichtigsten Partner der Peisistratiden, die bis 510 über Athen herrschten.
Zusammen mit der Fundsituation der Kore führt das zu einer durchaus belastbaren Spekulation. Das Mädchen, das beweisen ihre Haltung, Kleidung, die Kosten für das Kunstwerk, war sicherlich aus hochadeligem Hause. Und die Statue wurde gewaltsam von ihrem Sockel, den man als Spoilie eingemauert in einer Kirche fand, getrennt und anschließend begraben. Und: Der Name ihres Schöpfers wurde beinahe getilgt.
Königin der Amazonen
Phrasikleia ist nicht allein. Zwischen den antiken Standbildern sind geschickt weitere Rekonstruktionen platziert, die stets aufs Neue die Diskrepanz zwischen unserer tradierten Vorstellung und der vergangenen Wirklichkeit illustrieren: der Westgiebel des Aphaiatempels von Aigina mit einem Paris, dessen orientalisches Gewand geradezu als originalgetreue Kopie der Kleider erscheint, die die persischen Invasoren 490/80 v. Chr. getragen haben. Oder eine Reiterstatue von der Athener Akropolis, deren überkommene Deutung Brinkmann nachhaltig erschüttert: Nicht um einen persischen Reiter habe es sich gehandelt, sondern um Antiope, Königin der Amazonen und Frau des mythischen Königs Theseus.
Auch die rekonstruierte Kopie einer spätarchaischen Artemis ist in Berlin zu sehen, die 1760 in Pompeji ans Licht kam. Kurze Zeit später sah sie kein Geringerer als Johann Joachim Winckelmann und staunte über ihre nicht zu übersehenden Farbreste. Von dem gleichen Mann ist das Diktum überliefert: "Da nun die weiße Farbe diejenige ist, welche die mehresten Lichtstrahlen zurückschickt, folglich sich empfindlicher machet: so wird auch ein schöner Körper desto schöner sein, je weißer er ist." Sollte Winckelmann wirklich so blind gewesen sein? Oder schrieb er das Stück etruskischen Einflüssen zu? Oder gingen die redaktionellen Eingriffe, die Goethe und seine Weimarer Genossen im Werk Winckelmanns vornahmen, weiter als bislang gedacht? Es darf gehofft werden, dass die Brinkmanns auch darauf noch eine Antwort finden.