Wenn man ja ehrlich ist, und sehr viel gehört in diesem Fall nicht dazu, dann konnte man über die deutsche Integrationsdebatte der vergangenen Jahrzehnte schon ein paar Tränen vergießen vor Verzweiflung. So vollkommen humorfrei und zugestellt mit gegenseitigen Vorbehalten können vielleicht nur Deutsche diskutieren. Nun habt euch doch nicht so, wollte man den Sarrazins dieser verbiesterten Hysterierepublik immer mal wieder zurufen. So schlimm ist's doch auch wieder nicht. Lacht doch mal. Schaut euch um, ist doch auch sehr lustig, diese Integration.
Dazu müssen wir uns allerdings mal ein bisschen doofer stellen, als wir sind, und ein paar der sonst vorhandenen Pfähle in unseren Augen einfach vergessen, weil sie unseren neuen Blick behindern könnten – zum Beispiel den Islam (ich weiß, das fällt manchem schwer, aber nicht jede Familie aus Anatolien hat einen radikalen Muslim zum Clanchef). Und fangen mit der ganzen Geschichte mal von vorne an, wie es die Dortmunder Samdereli-Schwestern mit ihrer Wohlfühlintegrationstragikomödie „Almanya“ tun, die jetzt im Wettbewerb läuft.
Fangen wir zum Beispiel im Jahr 1964 an. Warum nicht. Da war Wirtschaftswunder in Deutschland (im Westen wohlgemerkt). Und weil den Deutschen irgendwie die arbeitsfähigen Männer abhanden gekommen waren und es deutliche Lücken im bundesdeutschen Arbeitsmarkt gab, erging der Ruf in alle Welt, dass ein jeder genommen werde, der ordentlich zu arbeiten in der Lage sei. An jenem für die Berlinale nun schicksalsträchtigen Tag des Jahres 1964, es war genauer gesagt der 10.September, da wurde in Köln der 1000000. dieser Gastarbeiter begrüßt. Er hieß Armando Rodrigues de Sá. Fernsehen war da und Rundfunk. Der Mann bekam ein Moped der Marke Zündapp geschenkt.
Der Mann hinter ihm in der Schlange, der ihm, so will es das Märchen der Samderelis, galant den Vortritt gelassen hatte, bekam nichts. Er hieß, und da fängt das Märchen der Samderelis an, Hüseyin Yilmaz und kam wie Hunderttausende andere Arbeitskräfte aus Anatolien direkt an die Müllautos und Straßenbaumaschinen und Stahlöfen. Zwei Generationen später, Anfang der Neunziger, lebt Hüseyin immer noch hier. Und sein Enkel Cenk, in Deutschland geboren wie sein sehr dunkelhaariger türkischer Vater und seine sehr blonde deutsche Mutter, sitzt beim Fußball immer zwischen den Kulturen. Die Deutschen wollen ihn nicht, die Türken auch nicht.
Was er denn nun sei, was sie denn allesamt nun seien, fragt er in die große Familienrunde, die (bis auf Hüseyin und seine Lebensliebe Fatma) durchaus absichtsvoll ein gnadenlos akzentfreies Deutsch spricht. Cousine Canan – gerade, was aber keiner weiß, schwanger ausgerechnet von einem Briten – fängt an zu erzählen, wie das alles gekommen ist mit den Yilmaz' in Deutschland. Da erklärt Opa Hüseyin, warum er die große Runde zusammengerufen hat. Nicht, um die druckfrischen deutschen Pässe zu feiern, die Fatma und er nun endlich bekommen haben, sondern weil er eine Immobilie gekauft hat. Daheim in Anatolien. Und da fahren wir jetzt hin, sagt er. In den Ferien. Allesamt.
Was zur Folge hat, dass der Film, der ein bisschen wie ein Volkshochschulkurs in Sachen Gastarbeitergeschichte angefangen hat, von da an immer in zwei Richtungen unterwegs ist. Nach vorn, nach Westen durch das Familienalbum der Yilmaz' vom anatolischen Dorf ins eigene Haus im Ruhrgebiet. Und zurück, nach Osten zum neuen Landhaus des Großvaters in Anatolien.
Der sehr besondere Spaß, den Yasemin Samdereli (Regie) und Nesrin Samdereli (Buch) sich und dem Rest der Welt bereiten, besteht nicht nur darin, dass sie es verstehen, eine ganze Familiengeschichte, eine ganze Debatte ohne große dramaturgische Durchhänger ernsthaft und lustig und anrührend und klischeeunterlaufend in die nicht sehr üppige Zeit dieses Filmes zu packen. Der besondere Spaß besteht in einem Blickrichtungswechsel. Sie kehren die Kulturkrachkoordinaten nämlich einfach mal um, indem sie konsequent aus dem Winkel der Fremden auf das merkwürdige fremde Land mit seinen merkwürdigen Sitten und Sprachgebräuchen blicken, denen die Yilmaz nun ausgesetzt sind.
Dass die da sehr seltsame Krankheiten haben, in Deutschland, werden sie daheim auf dem Dorf gewarnt. Dass es da dreckig ist und kalt. Schweinefleisch essen die da, wird kolportiert. Und Menschen. Und das feiern die Deutschen dann auch noch jeden Sonntag. In der Kirche, unter der Skulptur von einem Mann, den sie mal ans Kreuz genagelt und dann gegessen haben. Als sie dann endlich da sind, wird klar, warum die Samderelis den Yilmaz' ein so akkurates Deutsch auferlegt haben. Kaum nämlich sind sie fünfmannfrauundkinderhoch da in Oberhausen, verstehen sie erst mal Bahnhof. Und uns geht es ganz genauso. Die Deutschen in den Rückblenden sprechen nämlich ein Idiom, das dem Heil-Hinkel-Deutsch aus Charlie Chaplins „Der große Diktator“ nachmodelliert ist. Es klingt wie Dänisch nach einer Umlautkatastrophe. Sie sagen „Böbü“ für Baby, die Deutschen. Und so etwas Ähnliches wie „Klöng-Schnutzzzl-Brdbrül“ ruft zum Beispiel ein fetter Eingeborener mit Wurst auf der Gabel aus dem Fenster, als er den jüngsten der Yilmaz' dabei erwischt, wie er versucht, sich im Vorgarten zu erleichtern.
„Almanya“ bleibt durchaus nicht immer so lustig. Alle möglichen Integrationsthemenschubladen werden geöffnet und nur manchmal etwas offensichtlich gefüllt. Die Familienaufstellung ist durchaus ziemlich schematisch, was man nicht sehr merkt, weil die Yilmaz' ziemlich überzeugend gespielt werden. So lebt man und lacht und weint ein bisschen mit den Yilmaz'. „Almanya“ ist für die deutsch-türkische Gegenwart ungefähr das, was „Alles auf Zucker“ für die deutsch-jüdische ist. Auch das war ein Gang über ein Minenfeld. Und schon der bewies, dass einem ein Minenfeld nichts anhaben kann, wenn man bloß darüber tanzt und dabei lacht.