18.08.12

40 Jahre Interrail

Wird schon klappen! Interrailer reservieren nicht

Heidelberg–Bukarest– Sofia–Athen–Rom, das ist unsere Tour im Herbst 1992. Reserviert haben wir nicht. Das tut ein echter Interrailer nicht. Dass wir nicht aus dem Zug geflogen sind, ist pures Glück.

Von Nikolaus Doll

Die gute Laune der Ungarn ist weg. Schlagartig. Sie stehen auf dem Budapester Hauptbahnhof und ziehen besorgte Gesichter. "Fahrt da nicht hin", warnen sie uns, "das tut doch keiner freiwillig!" Wir lachen. Klar fahren wir.

Mit dem Interrail-Ticket gen Osten, nach Bukarest und immer weiter. Als wir in den Waggon steigen, beschleicht uns dennoch ein komisches Gefühl – wohl weil wir eine unsichtbare Grenze überschritten haben. Von Mitteleuropa auf den Balkan.

Wenig später wissen wir: Wir hätten auf die Ungarn hören sollen.

Interrail ist kein Erholungsurlaub

Heidelberg–Prag–Wien–Budapest–Bukarest– Sofia–Athen–Rom, das ist unsere Tour in jenem Herbst 1992. Das Ticket hat 510 D-Mark gekostet – "Gültig 1 Monat" steht drauf.

Interrail ist kein Erholungsurlaub, das ist die harte Tour, immer unterwegs, schlafen, wo es gerade geht. Wir sind deshalb in Budapest schon völlig platt. Jetzt steht uns eine Nacht in dem seltsam blauen, nicht gerade frisch gereinigten Zug mit der Aufschrift "Bukuresti" bevor.

Reserviert haben wir nicht. Das tut ein echter Interrailer nicht. Wird schon klappen, der Zug ist ja so gut wie leer, bis auf ein paar Gestalten mit kurios gemusterten Wollpullis. Sie wispern und flüstern miteinander, bald schlafen wir ein – und werden jäh geweckt.

Ich kann seinen Atem riechen

Von einem Mann mit riesiger Pelzmütze und dicker Fellweste. Dabei ist es September und unglaublich heiß. Ich kann seinen Atem riechen, weil er so nah vor meinem Gesicht steht.

Er brüllt etwas Unverständliches, was so klingt wie: "Schapte, schapte!" Ich sehe seine weißen Bartstoppeln, jede einzelne. "Schapte, schapte!" Er fuchtelt mit einen Stück Pappe, aber es ist so dunkel im Abteil, dass ich nicht lesen kann, was draufsteht. Ich zucke mit den Schultern: Mürrisch verzieht er sich schließlich.

Die Waggons stoppen unvermittelt, es ist mitten in der Nacht. Wir stehen auf freiem Feld. Kein Bahnhof, keine Stadt, kein Licht draußen. Dann kommt der Mond hervor, und wir können sie sehen: Hunderte Menschen kommen die Böschung heruntergelaufen, sie stürmen den Zug, die Waggons, die Abteile.

Menschen trampeln über unser Gepäck

Menschen fluten zu uns herein, drücken uns weg. Es wird geschrien und gestoßen. Vor mir taucht wieder der Pelzmützenmann auf, die Rucksäcke fliegen durch die Gegend, Menschen trampeln über unser Gepäck.

Irgendwann ist Ruhe. Wir sitzen, nein liegen, zu acht in einem Sechser-Abteil. Auf der Bank gegenüber ein junger Soldat, die tellergroße Mütze noch auf dem Kopf. Die hohen, blank polierten Schaftstiefel hat er auf den Schoß meiner Freundin gelegt. Sie schaut ihn fassungslos an. Er bemerkt es nicht, er schläft.

Wie der Riese mit der Pelzmütze. Der liegt auf einem kleinen, runden Mütterchen mit Kopftuch, das fast erstickt, aber noch Luft zum Schimpfen hat. Jetzt erst kapiere ich: "Schapte" heißt auf Rumänisch sieben, ich sitze auf Nummer 77 – auf dem Platz des Pelzriesen. Bis Bukarest.

Der Zug ist reservierungspflichtig. Aus dem Abteil geworfen hat uns niemand.